Пустой дом. Ничего не хочется. Нереальный мир за стеклом, куда-то бегущий, летящий, стремящийся, спешащий, бестолковый, пустой.
Висишь, уставившись в стенку взглядом, пытаясь сдвинуть картинки на обоях.
А завтра настанет утро и ты станешь частичкой этого безумия, нераздумывающей пылинкой, вынужденной подчиняться ветру.